Un libro sobre la guerra, tres camisetas, unas bragas sucias, unos chicles y un cuaderno lleno de recuerdos tuyos.
En la chaqueta un billete a ninguna parte. El móvil apagado y en la mano escrita la palabra "soy".
A mi lado un hombre busca desesperadamente, mientras maldice, la cartera. Como cuando yo te busco entre mis sábanas.
Llega el metro y no sé si subirme o dejarlo pasar una vez más. Madrid lleva tu nombre.
Me evado pensando en tu sonrisa, en tu imagen desnuda comiendo pizza en la cama, en la felicidad que pueden encerrar cuatro paredes y vuelvo a perder el metro.
Me quedo en la estación, como mi protagonista de cuento favorito. Tirada en el suelo escribiendo poemas, por si pasa mi musa y puedo regalárselos. Igual me invita a un café, sin azúcar, y a una historia de las que no se olvidan.
Y ya no sé si me gusta más lo que escribo o la imagen de mi escribiéndote.
Fuera truena en una primavera que huele a verano. Yo solo espero que la lluvia haya borrado tus pasos.
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