Harta de que la historia se repita; es que esto hace tiempo que dejó de ir de ti, ni de mi, ni de nadie, solo va de una puta espiral enfermiza que no para de repetirse.
A mi me arden las ideas en la cabeza, se amontonan de tal manera que cuándo quieren salir solo emano mierda indescifrable. Dejé de distinguir entre las disculpas que te escribía a ti y las que me escribía sin saberlo, para justificarme a mi misma algo que aún no entiendo. ( Seguirá habiendo volúmenes hasta que esto pase)
Supongo que el máximo problema reside en que yo siempre me he sentido gusano, de esos que parece que tienen el futuro claro: convertirse en mariposa. Pensando así que si el presente es una mierda aún me queda algo prometedor de futuro. Pero solo era otro autoengaño, pues nunca tuve otro que no fuera ser polilla, de estas que aplastas y se convierten en polvo, un polvo que solo has de soplar para que desaparezca su rastro.
Una vez leí que al final solo eres algo en el tiempo si consigues ser el recuerdo de alguien, pero yo sé que cavé mi propia tumba y me convertí en el intento más puro del olvido de alguien, puro polvo que soplas con todas tus fuerzas.
He llegado a quererte de las formas más raras que he sentido nunca. Nunca te quise de forma sexual, aunque te cueste creerlo, te quise de una forma tan "mental" que solo podía pensarte cada vez que escuchaba a Martín Hache diciendo que hay que follarse a las mentes. Te quise de otras mil maneras más, y por alguna razón que aún no comprendo, terminé queriéndote lejos.
Y ahora hago mías las palabras que algunos tachan de feministas y te digo:
"mujer te quiero linda, libre y loca"
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